Рука меня стирает на бумаге,
Но лик мой проступает карандашный,
Казалось бы, что нет печальней Саги,
Но мне тот день уж кажется вчерашним.
Меня как куклу в воске отливали,
В надежде разрушать как на войне,
В той кукле только черти и узнали,
Узнали нечто больше обо мне...
Они решили, я на них похожа,
Такая же упрямая всегда,
Лишь, кажется, что черта бросил боже,
Но и они, как я ему близка...
Так и живем, всегда об этом помня,
Тринадцать - мне счастливое число,
И я уже давно не многословлю,
Когда вдруг понимаю - повезло.
Мои враги наверно могут много,
Обчистят и ударят побольней,
Но чтобы там не выпало в дороге,
Врагам на зло я становлюсь сильней.