В моём бокале осень... Чуть искрится.
Как доброе игристое вино.
Часы бьют восемь. В самый раз влюбиться...
Или напиться, - как уж суждено.
В моём бокале осень. Пью. Не спится.
Так каждый год, увы, заведено.
Мы ждём все вёсен. А пора б смириться -
В бокале осень. И уже давно.
Она струится, разливается и плещет,
Охапки листьев пузырьками окрестя.
Они "бьют в голову", и кто-то тихо шепчет:
"В бокале осень. Осень для тебя".
И я не знаю, то ли выпить залпом,
То ли растягивать на мелкие глотки.
Вокруг всем холодно, а мне сегодня жарко,
И ударение на первый слог в слове "виски".
В моём бокале осень. Вся томится.
Остался мне её один глоток.
Я выпью после. В дверь кто-то стучится.
Быть может, тот, кто бы допить помог...