Где после странствий ветер отдыхает,
где ожидают высадки дожди,
а белые ковры зимы, откуда прилетают?...
не торопи с ответом, немного подожди...
Застойно всё, когда закрыты ставни,
луч солнца, как игла, без сожаления колит,
сознание спит, в клубящей пыли чахнет,
душа слаба, и чуть жива, златая цепь её неволит.
И руки уж не крылья, а как плети,
пытаются поймать попутный ветер,
где он гостит ответят только дети,
ведь в детстве нет границ,
нет в детстве страха смерти.
И дети знают, что зимы ковры съедобны,
что дождь омоет всех, очистит к четвергу,
и солнце на ладони поместиться свободно...
лишь став прозрачным родником, я вновь всё обрету.