На небе вызревает ковш,
Художники – с пленера,
У нас каждый бомж –
С квадратным лицом Аполлинера.
Жизнь – это волшебство,
У которого смерть на вахте,
И этой жизни вещество
Не всегда хорошо пахнет.
Но всегда до конца правдиво,
Доедая сухую краюху,
Они жизнь как диво
Чмокают в ухо.
Они все уйдут не спеша,
И трезвыми для примера,
Здесь у каждого бомжа –
Квадратное лицо Аполлинера.