Зачем стихи...
кому они нужны...
кому нужны сейчас чужие боли...
Ведь мы неизлечимо все больны,
а каждый стих на рану - тонны соли
Прервётся стон,и новый стих прочтён
в надежде,что утихнет боль отныне,
но это сон,лишь только чей-то сон -
в больном бреду забытые картины.
А распадаются и люди,и стихи -
на атомы...
на буквы...
на забвенья -
их след,как мимолётные штрихи,
в стихах и в людях держится мгновенья.
Стихи не зов... никто к нам не придёт -
уходят,коль уходят,то навечно.
Напрасно кто - то стонами зовёт -
вернётся к нам холодный ветер встречный.
Напрасно...
бесполезно...
ничего,
нет,ничего я в жизни не открою,
и ритм стихотворенья моего
не нужен современному герою.
А я пишу... пусть и напрасен труд,
но если я не буду это делать,
то мне не жить и несколько минут,
останется лишь красное на белом.