***

Прохладно. На дворе ноябрь…
Хотя в своей квартире тебе уютно и тепло.
И ветер у ветвей снимая листьев увядающий янтарь,
Подарком кинет в форточку мне лист несмело…

Ведь до того, что ты одна… кому какое дело?

И дождь сыграет музыку по крыше…Слышишь?
Природа говорит как будто только для тебя.
А ты опять сидишь у монитора… что – то пишешь…
«Зависнув» на минуту… и вот уже стоишь ты у окна.

И лист подобран, собран «розой»…
Я ветер за него благодарю…
И пусть кому – то это все осенняя лишь проза,
Но так я с духами природы говорю…

И в этом духе ноября… ловлю я кайф другим неуловимый.
Так серо, холодно, в погоду выть и плакать хочется,
А из души на волю рвется боли ураган неудержимый...
И либо боль и либо пустота…. Душа уже от этого не лечится.

Где вдруг средь холода и серости такого ноября
Ты понимаешь, что он… он и есть твоя Душа.
На целый месяц вольную Душе даря
Выходишь с пустотой своей…тихонько листьями шурша…

Но только вот опять печали, пустоты все больше
И по пятам за мной, как гром, ступает папино пророчество
"Не быть в любви счастливой ведьме – доля ваша… "
Ноябрь, холод пустота.. пророчество...
  одиночество.. одиночество.. одиночество...