Однажды на закате лет
Сел на диван седой поэт,
И обратился к внучке он,
Смягчить стараясь баритон:
"Послушай, милая моя,
Твои стихи - как часть меня.
Проходят годы, и мой век
Стал чужд для всех, как летом - снег.
Мои стихи, мой слог, сам я -
Умрем все вместе, как семья.
И в день, когда уйду я на тот свет,
В тебе заговорит другой поэт!
Не бойся ты его, не подави,
Напротив - полностью откройся и впусти.
Он будет странен, даже дик.
Покажется сперва уродливым его прекрасный лик!
И на бумаге будет выведен он почерком кривым,
Зато он будет, внученька, живым!
Ты не стирай его с отчаянным нажимом,
И вечно, как и я, в твоей головушке пусть будет жив он.
Мои архивные стихи уж стали тривиальны,
Даже не думай повторять их слог банальный!
Они умрут со мной, отдай мне их в мой путь последний...
Или сожги их на костре холодной ночью летней.
Ты посади рядом с моей могилой синие гортензии
И иногда рассказывай мне шепотом о том, какая на земле царит поэзия".
(2015)