Летает в небе птица золотая,
Холодный день, осеняя пора
И, словно книгу, жизнь свою листая,
Я коротаю дни и вечера.
Вникаю в смысл запутанных загадок,
Над головой стенает птичий клин,
А над столом, над стопкою тетрадок,
Витает серый и унылый сплин.
Ну что, судьба? Спасибо и на этом,
Что смерч войны не снёс пока мой дом,
Что сам себя считаю я поэтом,
И тем лечу осенний свой синдром.
Ещё летят клиновых веток листья
И не поспела терпкая айва,
И винограда розовые кисти
На склонах гор рисуют кружева.
И пусть душа горит любовью страстной,
И пусть пылает яркою строкой,
Мне в этой жизни, сложной и контрастной,
Не по нутру смиренье и покой...