Он любил её больше рассветов.
Он любил её больше цветов.
Больше ярких лучиков света .
Больше самых прекрасных снов.
Больше капли дождя на листочке.
Больше жаркого, знойного лета.
Так он тихо писал на листочке,
Догорала в руке сигарета.
Она любила больше заката.
Больше самого вкусного хлеба.
Больше, чем холод осенний мяты.
Больше синего-синего неба.
В сотни раз больше сильного грома.
В миллионы раз больше объятий.
Так она тихо пела чужому,
Тот, что был ей совсем непонятен.
Так могло длиться годы и годы,
Но не длилось уже никогда.
Мягкой рукой он убрал все невзгоды,
Чтоб она не озябла слегка.