Что с того, что глаза?..
Что с того, что лоб?…
Что с того, что в ладонях слово?
Створки-крылья,
и те – приоткрывшийся гроб,
что вот-вот захлопнется снова.
Всё меж створок –
наитья божественный кнут
и тупого отчаянья тленье.
Потерпи. Продержись…
Скоро створки распнут
Божьей волей
и высеют семя.