В час зацветающего лотоса
придут паломники фламинго,
прольется розовость из Космоса,
и дикая собака Динго,
хвостом виляя, скажет:
– Здравствуйте!
Я вас искала, Вы мне снились!
Берите поводок и властвуйте,
пока, мой друг, совсем не спились.
И вы слегка оцепенеете,
на фоне птичьего базара,
и скажете, что не сумеете,
и, вообще, что вы – не пара.
А Динго сбесится от страсти,
зубами цапнет за штанину,
вы с ней, конечно, разной масти,
но дальше будет все по Грину:
– в час зацветающего лотоса
все паруса немножко алы,
шныряют корабли без компаса,
буфетчиц ищут капитаны.
И вы на поводке потрусите
в любови розовые пенки,
и в первый миг, должно быть, струсите,
ныряя в острые коленки.
В час зацветающего лотоса,
ужель, возможно по-другому?..
Вертя за брюхо торбу глобуса,
любовь торит себе дорогу.
1 ноября 2015