О чём-то шепчутся слова
на грани сна и пробужденья,
слагаются в стихотворенье,
но зыблются , как та трава
в воде аквариума сонной.
А в слову "сонный" рифма "донный -
песок сырой на дне речном,
где спит усатый важный сом,
куда не глянет луч лимонный
с апрельских ветреных высот.
Наметим новый поворот:
качнутся водоросли тихо,
плеснёт волна тонов индиго -
и я проснусь под шелест вод,
забыв приснившиеся строки.
И критиков не зная строгих,
вот так играю я в слова,
чтоб не болела голова.
Мы все играем понемногу
во что-нибудь и как-нибудь:
в любовь, богатство,Божий путь,
во власть, могущество и славу -
такие милые забавы,
такая пёстренькая суть,
наследье отложений донных.
В пустыне космоса бездонной
Земля бессчётные года
летит неведомо куда,
и мы на ней. Зачем? Не знаем.
И всё по мелочи играем.