Шагает день по лужам… мимо… между,
раздевшись от москитки на окне,
ртуть опуская ниже… ниже…
Прежде
не виделось… ни в пОлу– , ни вполне.
Осиновым полуднем опоясан
вздыхает МИР, царапая порог.
Три вечных буквы… под напёрстком рясы…
Играем, человеки, на итог?...
…а листья просто падают… и жизни…
и дождь… и пульс… и уровень Днепра…
и чей–то голос, отпевая тризну
в гулящие восточные ветра,
где день – ползком на горизонт обстрела…
огнивом добывая смерти дом…
…а мы – живём…
И небу нету дела
до осени пятнадцатой…
с дождём…