Распятый воск, помятые страницы,
Свой доживает век горбатая свеча.
И грифель сломан и давно пылится,
И тишина висит мне лезвием меча.
Скучает вечер. Пол скрипит дубовый,
Разбужен тяжестью ноги.
Но я иду к окну, там бродит осень,
Там ветер свеж, там дождь- мне дороги.
Минуты грусти, капельки печали...
И разжигается внутри огонь,
Мне чистый лист и музу дали.
И там, в душе, тихонечко гармонь...