Золотая россыпь
падает с берёзы.
Под свирели ветра
с неба льются слёзы.
Пасмурная осень,
без улыбки солнца,
кутает туманом,
грусть несёт в оконца.
Да и сам я ныне
песнь пою в миноре
под лесные скрипки
в золотом уборе.
И такой намокший,
и такой бездомный,
как сама природа,
в грусти монотонной.
29. 10. 2015 г.