Эта песня рождалась из пламени и бури,
когда горели наши аулы,
и прадеды, избегая рабства,
выбирали смерть…
Эта песня была стуком колес,
уносивших наших отцов на край земли,
в холодные и неприветливые степи,
кутая в дороге в саваны снегов
тысячи несчастных…
Эта песня вырывалась с воплем и проклятиями
из груди вчерашних невест,
застывала солеными льдинками на их щеках,
когда они меняли белые платки на траур вдовства,
обреченные вечно оплакивать свое счастье…
Эта песня – горе обезумевшей матери,
прижимающей к груди холодное,
бездыханное тельце,
исковерканное осколками…
Эта песня – скорбные звуки зурны
пополам со сдавленным стоном.
Она седлала ветер и облетала весь мир,
пробуждая колокола, неистово гремевшие набатом…
Но никто, кроме нас самих, не расслышал ее…
Под эту музыку неустанно крутится вечный двигатель –
«карусель кровавых драм».
Время летит. Жизнь монотонно мелькает,
как черно-белые слайды на экране,
густо залитом красным…
И лучше родиться слепым и глухим,
но не видеть красного цвета
и не слышать никогда этой песни…
Только бы была жива память,
чтобы не забыть ушедших
и ценить Землю Отцов…