утро.
месяц, затопленный акварелью.
тру заспавшиеся глаза.
день сто первый
ребяческого похмелья.
день, когда я в сто первый раз
не найду нужных слов, чтобы о всём сказать.
в пустоте,
разъедаемой молчаньем нашим
превращались слова, помеченные "не тем",
в режущий перезвон ромашек,
расцветающих в животе.