***
Симпатичный мужчина сливается с мусорной кучей.
Прислонённая к баку, безмятежно покоится голова.
Рассудительной прозой безысходность описывать – лучше.
Но цепляется смысл за ритм и рифмуются сами слова.
Тихий сон средь отбросов оберегает лишь ветер,
Осторожно несущий обрывки зачитанных ветхих страниц
Добродетели книжной. Великий писатель ответит…
Что? Кому? И – зачем?.. Всё текут вереницы истёртых заботою лиц…
Смерть на мирной обочине мало кому интересна.
Сострадания ткань, века кровь промокая, истлела давно.
Спящий скоро проснётся. И миг пробужденья окажется тесным
И – ему, и – Отцу, и – Отечеству, вечной матрёшке, облачённой в родное рядно.