«Возлюби», - сквозь века шепчут предков могилы,
«Как себя», - вслед им вторят над храмом кресты…
Как бы всё на Земле по-другому бы было,
Если б слышали мы… Но не слышим… Мосты
К ближним мы не желаем упорно построить,
Всё глазами глядим… Нет, глядеть бы душой…
И презреньем обдав, взором не удостоив,
Тех обходим, чей чин, по всему, небольшой.
И всё пестуем, нянчим свою «непохожесть»,
А чужую никак не хотим признавать.
Только в каждом, поймите, «своя правда»… тоже:
Не принять, так хотя б попытаться понять,
И хотя б улыбнуться… В любом есть цветочек,
Он потянется к свету добра и любви…
Но… гордыня, иголки расправив, не хочет
Привечать никого и всё тщится, язвит…
Лишь себя вознося, лишь собою любуясь,
Человеку не вылезти из передряг…
А вся мудрость веков? Неужели впустую?
Может всё ж попытаться, сделать первый нам шаг?
В церковь я не хожу, так по жизни сложилось,
Но от бед пережитых и лет непростых
Не умом, а нутром чую правду и силу
К нам от предков пришедших заветов святых.
28.10.15 Анна Опарина
фото автора