О, сколько нас, доверчивых созданий,
Господь с усмешкой ставит на поток,
чтобы в мечтах о ласковых свиданьях
во снах мы умирали... а порок
смеется вдоволь, на убогих глядя...
на муки их, на слезы и мольбы...
и говорит - ну что, дождались, бл@ди,
того, чего достойны от судьбы?
Хотелось тайну? Зримую? Шальную?
И мало одного мгновенья шарм?
Тоскуй теперь по молодому х@ю
и память подели напополам)