Первый день смертельной тоски,
всё некстати с утра и не в лад.
Воздух свеж, а наряды легки
и ещё не звенит листопад,
но уже замирают скорбя,
в сожалении о прожитом лете
утомлённые руки, как плети,
что вовек не удержат тебя.
И капризные губы в улыбке
затаённую боль выдают,
и такой ненадёжный и зыбкий
рук твоих равнодушных приют…