Немало мы словестной дряни
Порой на чистый лист кладем.
Пока строфа строфою станет,
Бумаги кучу изведем
Бумага стерпит, твердо знаем
И, призывая всех святых,
Мы, наконец-то, "накропаем"
Слова, похожие на стих.
Потом, придирчиво читаем,
Потом , забудем про него
Через пол-годика достанем:
"А что? Стишок-то ничего..."
И снова под рукой бумага,
Исправим там, добавим здесь...
Эх, ты, писатель - бедолага
Эмоций и сомнений смесь
Бежит строка и мысли роем.
Твое желание писать
Под поэтическим настроем
Заставит снова в руки взять.
И пусть никто читать не станет
Пускай порвут или сотрут.
Душа гореть не перестанет,
То Божий дар - наш ратный труд.
Скажу:"Талант наш всюду с нами" -
Не ради "красного словца",
Коль дал нам Бог играть словами,
Писать мы будем до конца!