Непонятно и неясно
Ни Есенин и не Блок,
Пишут строки, но напрасно
Вновь не выучен урок.
То ли это Маяковский
Строит лесенку свою.
То ли Бальмонт, стиль неброский,
Но его я не люблю.
Не люблю, где нет ни ритма
И хромает рифма как-то.
Почему же из палитры
Слов не выбрано вот так-то
Дифирамбы, дифирамбы,
Мы боимся всех обидеть.
Просто многим, всё до лампы
Пусть язвит извечный критик.
Но, при этом, благодарен,
Я за строчки с солью с перцем.
Подозрительно бездарен,
Не имевший трений с сердцем.
Когда горечь и обида
Зажимала ритм, дыханье.
Когда славила лишь свита
Без умолку, без…желанья.