я спросонок ищу материнскую грудь
и, проснувшись, пью горечь рассвета…
мама, в окна мои белоглазая чудь
заливает негромкое лето,
тихо песню поёт, как ты пела тогда,
о берёзах, глядящих в озёра,
так поет, что не стыдно рассвет прорыдать,
ни смешка не боясь, ни укора…
я седею, старею, иду по тропе,
что закончится тоже нежданно,
ну, так что же, и я для кого-то же пел
ту же песню, что пела ты, мама…