Прогулка
Тёплым сентябрьским вечером
я вышел из дома.
Еще не зажгли фонари,
и сумрак нёс
утешение.
В нём, как внутри старинного водоёма,
угадывались только контуры окружающего –
крыш, деревьев, заборов.
Я закрыл глаза,
и почувствовал себя мертвецом,
воскресшим в незнакомой местности.
В этом было что-то немного пугающее,
но вместе с тем и отрадное.
- Папа, ты где?
Иди ужинать! –
услышал я голос сына,
и вернулся домой.
***
Печалишься.
Смотришь в окно.
Сочиняешь стихотворенье,
выворачивая наизнанку слова,
будто ношеные свитера
в поиске ярлыков с информацией
о проценте шерсти
И всё для того,
чтоб потом написать
что-то совсем простое,
ну, скажем:
«Пришла зима…».
***
Написать бы о поле,
заснеженном и огромном…
Только как
передать молчание
словом?
О радости
- Тревога сама прибежит,
а к радости надо идти, -
говорит мне знакомый.
Между тем происходит утро.
Мальчик щекочет в носу
пёрышком голубиным,
смеётся, кричит:
- Сейчас чихну!