***
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души...»
В. Высоцкий
Достаточно Богу коснуться устами
Кого-то из малых, чтоб тот стал велик.
Как мало великих рождалось меж нами,
Как много губителей, травящих их.
Во все времена, при любом строе в мире,
Поэту помогут скорей отгореть,
Петлёю и пулей глуша струны лиры
Того, кто в бессмертье шагнёт через смерть.
О, сколько трагедий гнездится под спудом
Судьбы тех людей, чей не выжечь талант.
Вослед за Христом, их целуют иуды,
И руки опять умывает Пилат.