А на задворках чувств опять метель, опять гранит под инеем прощаний.
И дверь скрипит /вновь сорвана с петель/, и скомкан лист.
Признаний? Обещаний?...
От прошлого куда ж тут убежишь. И снова рвешь все связи, связки.
Нервы.
И даже если в телефон молчишь - ей все равно.
Последний, средний, первый -
Ей безразлично, что еще вчера вдыхал не воздух, а ее лишь имя.
И что сегодня тупо умирал, когда сказал, что очумел от дыма,
Что не сгорело то, что выше вас, что где-то бьется /не убитым/ сердце.
И что в квартире не закрыт же газ. И что нет спичек.
И котлеты с перцем
Не так горьки,как этот разговор, как монолог с измятою бумагой.
А вечер пишет ветром приговор - упиться кофе, словно гнусной брагой.
На подоконник лег осенний лист, такой же странный, как твое призванье -
Лечить всех тех, кто пред вселенной чист.
Кто заблудился в мире расставаний.