Минареты... И лики с икон,
И руины, руины, руины
Под прицелом сирийских мадонн...
И разрывы, как кляксы, на синем...
Им бы просто любить и рожать,
Жить, учиться, капризничать, стряпать...
Но война всё разъела, как ржа...
Да и парни похожи на тряпок -
Те, кто бросили землю в огне,
Убежав под предлогом постыдным,
Подвергают площадной ругне
Не врага, а защитников... Видно
Всё прогнило настолько, что Бог
Отвернулся от этих несчастных.
И его укоризненный вздох
Как последнее в жизни причастье...
А они в амбразуры глядят,
Защищая родные оливы...
И проносятся МИГи, гудя,
И Мадонны-защитницы живы...
Древних храмов руины молчат,
Обжигает их знойный сирокко...
Батальоны сирийских девчат
С автоматами - больше в них прока,
Чем в мужчинах, покинувших дом,
На сожжение землю отдавших...
Не Гаморра горит, не Садом,
А Пальмиры мечети и башни.
Но они с "калашами" в руках
Защищают родные святыни...
И на танков горячих боках
Рассекают просторы пустыни.
Поклоняюсь я мужеству их
И желаю скорейшей победы...
... Вечереет... Сирокко утих...
Сны их больше похожи на бреды...