Какого-то года, такого-то марта
На изодранном постельном белье,
исчерпавшем себя без остатка
Я сам себе бармен.И я сам сомелье.
Помимо прочих нестыковок
моих окон и тем что дальше происходит,
весенний день народу дорог,
и тут напитки на исходе.
Но на восходе тихо, мило
когда от жизни устаешь
милее все-тки не веревка(мыло),
а пропасть , обстоятельство и рожь.
Лениво клацая по кнопкам ,
сводя явления и себя,
все дополняя словом робким
ищу причины для Бытья.
И своего и тех что в окнах,
смеются будто эта жизнь
в слезах старухи не промокла,
но старость требует франшиз
Старость помнит тебя юным,
не знавшим мира величин,
не понимавшим смысла трюма,
но твердо жаждавшим пучин.
Ты под окном моим потухшим,
спеша все в мире разузнать,
узнаешь о постоянстве суши
и как редка морская гладь.
И стал ты грустен и угрюм,
Вдали мечты о Монпелье.
Спустился в старый грязный трюм,
где сам бармен и сам сомелье.
***
Как много в мире происходит движения плоти и машин,
но ты не сзади и не справа
От затвердевшего овала
таксиста полного морщин.
по объездной проезжей части
в дороге темной безутешной
свет фонарей той тьме кромешной
и хоть супротив , все же счастье.
Ведь существуют неразрывно
Одно другому явно чуждо
И не бывает большей чуши
Как Солнца свет без перерыва.
Открыв окно, спросив таксиста
под хриплый голос из колонок
Смотря как маленький ребенок
Ты хочешь крикнуть голосисто:
Как много разных неурядиц
и как бессмысленно все это!
И разве нужно быть поэтом
когда и так так много пьяниц?
(Но повторюсь о постоянстве
таких вещей как притяжение
противоположностей в движении
Как ,например,поэт и пьянство)
И ты закрыв глаза от света
Навстречу мчащихся огней
Перебирая меж теней
Свое изображение без цвета.
А ведь когда-то и оно
Лучилось красками рассвета
Как утро( промежуток от сна и до обеда)
Не красным красит нас вино.