Сразу заметит, протянет к осколку конечность,
символы разума в нём, а ещё – гамма-фон,
переберёт варианты, помножит на вечность
и зафиксирует «русло» и рядом «флакон».
Тупо отметит бессмысленность этих отрывков,
спектром разложит играющий луч-радоцвет,
ловко поднимет антенну на сером загривке –
где-то его сообщения ждёт землевед.
Тысячи лет – всё забыто, один лишь кусочек,
тысячи слов – не осталось от них шелухи,
надо ж, родится однажды для них переводчик,
надо же, и догадается: это – стихи.
Перебираются тщательно дуги-спирали,
сколько на поиски выброшено эксаватт,
чтобы в оплавленном чёрном песке отыскали
маленький, переливающийся артефакт.
Но одиночество вовсе не будет ни ярче, ни чётче,
тысячелетия мёртвый молчит автохтон,
силится строки сложить дуралей-переводчик,
чтобы в них было и «русло», и даже «флакон».
Октябрь 2015