Твоё мурчащее «не надо»,
мое стареющее чудо,
давно опёрлось на «покуда»,
но диссанирует со взглядом.
давно ли гневные морщины,
симметричным став узором,
как будто заданным курсором,
тебя отводят от мужчины?
Прости вчерашние минуты,
за краткость их и невесомость,
прости себя за эту гордость,
прости остывшие салюты.
Простишь и, молча сокрушаясь,
о перечисленном и прочем.
ты клеишь фото старым скотчем,
и с чем-то смешиваешь зависть.
Теперь завидуя былой себе,
(едва опознанное чувство!)
твое любимое искусство -
поматериться о своей судьбе.
Никто не помнит запах кожи,
прости их всех, прости, прости.
Да и меня – такую тему завести!
И всех, что кажутся моложе.