Ах, Россия,
моя ты Россия!
Сколько так
начиналось стихов.
Ты за грешные мысли
прости меня.
Сохрани
от чужих батогов.
Как всегда
непонятно-понятная:
смех сквозь слезы,
радость с тоской.
Ты и щедрая,
и богатая,
и с причудою
воровской.
Мы бываем, порою,
нетрезвые:
водку пьем,
заедаем лапшой.
Но, прошу вас,
народом не брезгуйте -
нет народа
трезвее душой.
Не умеет любить
он за деньги,
ради правды
бывает, соврет.
Но дерьмо не сравнит
с цветом венге
и жидом
не еврея зовет.
Не зовут голубых
дикобразами.
Дикобраз –
это плут и подлец.
Только в душу
не плюйте стразами.
Он с душою
пошел под венец.
И рождаются
дети весенние
от того на Руси
круглый год,
словно золото листьев
осеннее
согревая сердца
от невзгод.
«Как ты пишешь?» -
спросите Есенина.
Он ответит:
«Пишу, как дышу».
И пойдет по тропинке
рассеяно,
ковыряя с мальчишкой
в носу.
Так и мы
все идем по тропинке
сквозь Есенина
светлую грусть,
укрываясь от ветра
в низинках.
И молясь
за любимую Русь.