Возникают из серой, как мышь, и глухой пустоты,
Прилетают, как птицы – в окно, или – письма в конверте
Разноцветные словно мелки, или бабочки, сны…
Мы их ждём, забывая, что сон – репетиция смерти.
Под, белеющим в высях, волшебным светилом ночным
Мы гуляем в садах серебристых, иль мечемся в бездне,
Полной жадных теней, где глотаем отравленный дым,
И не знаем о том, что из снов к нам приходят болезни.
Оголтелые страсти, те самые, что голосят,
Ослепительным днём, из порочных глубин подсознаний
Превращаются в чудищ, что нас неизменно хотят…
Нам пора бы понять то, что сон – это кладезь желаний.
Ничего без сознания! – вот человечий девиз!
Должен быть он таким. А иначе, творец сновидений
Непременно укусит, и «верх» переправив на «низ»,
Мозг наш вынет и съест. Так как сон не рождает сомнений…
Сила мысли ведёт человека в Бессмертия Край!
Там в ночи не дрожат, там – светло, и не мучают черти…
Ты, ныряя в постель, каждый сон, словно жизнь, проживай!
Не забыв и во сне, что твой сон – репетиция смерти…