***

Какая же это мука -
Болеть за других сердцем.
Вбивать в них: книга - не скука,
Книга - та самая дверца,

Которую ты ищешь,
Себя от других скрывая,
Метаясь в людской грязище,
Где нет уже места морали.

Какая же это тяжесть -
Тащить, как бурлак по Волге,
По миру волшебных бумажек
Плюющих на них потомков.

И с каждым днем хуже и хуже.
Все меньше читающих. Боже.
Надежда уходит все глубже.
А в голосе больше дрожи.

Какой же огромный подвиг -
Терпеть это все. Биться
За человека в ребенке,
Пока еще машут ресницы.

Жаль, чувствуем редко мы радость
За то, что такие люди
Живут. Убивают гадость
В детишках и знания в них будят.