Остов корвета порос травою, в морской капусте лелея сны.
На перепутье собака воет на полусгрызенный сыр луны.
В щербатый зев непогода свищет, терзая занавесь паутин.
В сети – не спится духовно нищим и растерявшим свои пути.
В пустых глазах виртуальных окон, теряясь в верстке html,
дрожит незримый жемчужный локон русалки, выплеснутой на мель.
За флером лживого политеса кому мерещится третий сон,
кому – бесстрашный отряд Кортеса, что метит копьями в горизонт.
И на волне электронной тяги, в бесплодной пиксельной пустоте
не спят конторские и трудяги… и души странников и детей.
На невозвратном пути событий, что в жерновах перетрет тела,
отставив все, ангел-покровитель вдруг напечатает «как дела?».
Без всяких сказок о всепрощеньи – в архив все спишется до утра.
И что ответить, пока так щемит и тяжесть неба и боль утрат
под грудью слева. А квест-то принят и до покуда еще не сдан.
В свинцовых тучах сквозь стрелы гнева стремится чайка в оплот гнезда,
как пехотинец, проспавший битву, быстрей торопится на тот свет.
Все окна свернуты и разбиты – там писем нет… и ответа нет.
Погашен свет и диван расстелен. Теперь метаться, скажи, на кой?
Путям искаться поближе к телу, а не за адресною строкой,
в счет суррогата духовной пищи. Закрой окно и смени логин.
Найдется тот – кто взаправду ищет. Спи. И проснешься уже другим.