Октябрь, милая, октябрь…
Природа, как цыганский табор,
пестра. Звенит и льется медь.
И что мне делать? – я не знаю.
Осеннему отдаться раю
или в глаза твои глядеть?
Зеленоглазая принцесса,
зачем из сказочного леса
ты прилетела в октябре?
И что прекрасней – осень эта
иль прелесть черт твоих? Ответа
найти не удается мне.
Зачем с листвою золотою
сливаешься волос волною
и исчезаешь в ярком дне?
Но губ твоих рукой касаясь,
я сам как будто растворяюсь
в осеннем пенистом вине.
Есть нечто в осени такое,
что родственно с моею кровью,
чем неразрывно мы близки,
что движет нас в едином ритме.
И без нее не повторить мне
мелькнувшей красочной строки.
Нам что-то грезилось и снилось,
не связывалось, не сходилось,
и судьбы мчались наугад.
Теперь нам румбу Сарагины
из фильма «Восемь с половиной»
смешно танцует листопад.
Октябрь, милая, проходит.
На бабье лето всей природе
даны мгновенья. Во дворе
шум высохшей листвы все реже,
и скорпионовая нежность
нас встретит скоро в ноябре.