Вернуться в детство. Но иначе.
Вернуться будто изнутри.
Где плач чужой с твоим сливался плачем
И за других болело всё внутри.
Тогда ты верила, что тот, кто у порога,
Поистине пришёл к тебе с сумой.
Да. Ты тогда не знала Бога.
Но Он незримо пребывал с тобой.
А после – покаянье. Всепрощенье.
И дни невыплаканных слёз.
Где в каждый Храм мне отворялись двери.
А время - по своим тропинкам шло…
И дальше, с воскресеньем веры,
Отрадно было на душе.
И вкладывал Господь открытость в сердце
К любому, кто бы ни пришел.
Но вот-дела, заботы, поостыла
Печаль о Свете и любовь.
О том, что вера – дар, забыла.
И занялась собою вновь.
И только милосердье, верю,
Стучало ночью мне в окно.
То был не дождь - а слёзы с неба.
И Ангел звал меня давно…
И захотелось стать ребёнком.
Опять. Как прежде. И пошла
К тому забытому колодцу,
Где Воду Жизни я пила.
Теперь – жива. Не знаю в той ли мере.
На то дается мне простой ответ:
Быть может, не смогу поверить,
Что… нищий - тот, кто просит за порогом хлеб.
***
лето 2015