Как чист и хрупок воздух осени,
Вода вздыхает дымкой и туманом.
И каждый лист кленовый - строчка повести,
Хотя я все еще хочу назвать ее романом.
Хотя я все... Нет. Все же это осень,
Хотя, нет, ты. Да, ты и осень вместе.
Что иногда мне кажется что холод,
Лишь потому, что дворник на сиесте.
С утра метет, а с ним играет ветер,
Листвой осенней, только что сметенной.
И пахнет день, чумной от птичьих сплетен,
Тобой и осенью, со сном переплетенной.