Почему же она мимолетная
и всегда, чуть немножко – прилетная,
по весеннему – ласково мнимая,
по осеннему – остро томимая.
То бежит, как лошадка игривая,
дразнит звезды мохнатою гривою,
то молчит, замерев - лань пугливая,
замела все подходы крапивою.
И минуты становятся плотными,
только птицы летят перелетные.
Где ж она - та далекая милая,
что нальет вновь душевною силою.
Проложить бы дорожки залежные
до младого, до глупого прежнего,
только стану ль бродить там без краю я,
ведь не пустят... воспоминания.
Да не буду бродить там, уж знаю я,
не пускают
воспоминания...