Вот открываешь дверь...
и
прищуриваешь глаза,
ищешь на ярко-белом что-нибудь - зацепиться.
Край тротуара, камень, столб, карусель, вокзал...
На самый худой конец - облако или птицу –
хоть что-то, что даст тебе точку отсчёта. Смысл.
Чтоб не висеть над бездной, слепящей потоком света.
Милая! Золотая! Осень, мой благовест!
Ты в белоснежном сари страшнее весны и лета.
Падает сердце в холод. В горле першит вопрос.
Белое солнце, небо, белые тополя…
Капельку цвета, боже! В оторопевший мозг
капельку смысла, Осень! Милая… ми-ла-я…