Передо мной помост – угрюм, как эшафот,
На нём покоится увесистая штанга.
С него один лишь победителем уйдёт…
Один… И сердце уже бьётся в ритме танго…
Сценарий поединка до смешного прост,
И в схватке этой краткой места нет для хилых…
Суть – каждый, к штанге вышедший, прохвост
Обязан будет с ней своей сравниться силой…
Задачка, кажется, здесь вовсе не сложна –
Рванув металла груду – вверх, долой с помоста! –
Безумно тяжкую (пошла бы она на…!)
Поднять над головой, чуть-чуть повыше роста…
Но всё коварство каверзной затеи в том, –
У штанги, видишь ли, обратная задача:
Победу одержать над наглым тем хлыстом,
Что вверх изо всех сил её толкает, чуть не плача…
Сковать ему, как льдом, суставы рук и ног,
До стона в горле стиснуть мышцы, сухожилья,
Чтобы расправить над собою он не смог
Готовые вот-вот взметнуться к небу, крылья…
Я направляюсь к штанге… Чуть вздохнул помост…
Его сегодняшняя участь незавидна –
Что поддались атлету, и фортуне севшие на хвост –
Все рухнут тяжко на него… Удел такой обидный…
Рывок… Темно в глазах… Боль всюду… Напряжён –
До судорог, до онемения, до хруста…
Ещё чуть-чуть – и в зале облегченья стон:
Вес взят! Швыряю штангу – чтоб ей было пусто!
Арену покидаю под оваций гул,
Помост меня негромким скрипом провожает…
Ему, избитому, лишь посочувствовать могу… –
Он, вечно проигравший, вкус победы не узнает…
20.10.2015