Никому не известно, что будет потом,
Но, когда мы уходим, мечтаем о том,
Чтоб не рушился дом, не пустела земля,
Серебрились изнанкой листвы тополя,
Чтобы в комнате светлой смеялся малыш,
Чтобы дождь барабанил по клавишам крыш,
Наступала весна и блестела река,
Чтобы солнце до ночи пасло облака,
И, забывшись над книгой в полуночный час,
Чтобы кто-нибудь вспомнил случайно о нас,
Обнаружив под прессом классических глав
Лепестки незабудки и оттиски трав…