Осеннее каприччио...

      
Сегодня дождь и солнце не взошло.
Лишь серый полог день накрыл несмело,
Сырая ночь стекает на окно
Отравой белой…
Шуршащий шёпот призрачных основ
Стук Морзе код о ржавый подоконник,
У изголовья толкователь снов
Раскрытый сонник…

И что же сон? Иль осень сон и есть?!
Читаю осень бегло и беспечно?
Да полноте! Мне осень не прочесть!
Ведь книга-осень – это бесконечно!
Её читали Пушкин и БальмОнт,
Взахлёб читал осенний слог Есенин,
И Фет, и Блок, в руке сжимая зонт,
Вживались в осень близь фонарной тени…

Сырой размер резиновых калош
Строкою беглой по раскисшей хляби…
В таком раздрае разве что прочтёшь –
В кромешной ряби…?
Они прочли. Построчный перевод
Творений их читаю я ночами,
И осень бесконечная плывёт
Чужими снами…