Вновь окунуться в белы росы
на спелых волнах ковыля,
по небосклону шлёпать босым,
шепча неслышно:
- Милуй мя!
Шуршать травой, шагая к плёсу -
ромашки сеять в облака,
обняться с хрупкою берёзой,
тропинкой вечности блукать,
в дожде нечаянном резвиться
среди смешливых пузырей,
малюя флейцем быстрым лица,
которых в мире нет милей.
Чтоб не мытарить - бога ради -
прося униженно резон
у строчки махонькой в тетради,
едва-едва нанесши фон,
впишу червлёным - коромысло
вдоль вёдер, полными судьбой
и тем здоровым, ясным смыслом,
что так и манит за собой.
Вот отчего на белых росах,
подобных снежной ворожбе,
пишу холсты - все в чайных розах
и посвященные тебе.