Захлебнись туманами и уже не суть- где лето твоё потерялось,
Где осталась зима, как проснулась весна и погибла осень.
А ты, тебе то осталось пути в полу сил, пол страницы, пол дня.
И до встречи терпеть и складывать в сумку через плечо- боль,
Сохраняя судорожно альбомами, будто филателиста марками.
Сколько видов её изучила ты, милая, сколько помнишь и чувствуешь?
Гнетущую, ждущую, жгучую, жадную, нервную, терпкую, рваную,
Заунывную, воем рыдающую, тупую, странную, резкую, злую и гадкую.
А может привычную, смиренную и родную, даже желанную, званную...
Боль интересно-фантомную или плоть рвущую, невозможно-реальную.
Сколько в твоём багаже этой боли видов запрятано, да за пазухой?
Вяжущей и растаявшей карамельной нугой связанно с ней дней...
Отпусти её и иди, час близок, каждому свой и тебе, не терпи!