Москва. Тринадцатое. Осень.
Второй уж год, мосты спалив,
сентябрь мечты мои уносит
в края золотокудрых ив, -
туда, где вспахана снарядом
покой забывшая земля;
где явь сравнима стала с адом
и нужно взращивать с нуля
живое всё, что жаждать вправе
заслуженный и жданный мир;
где средь разрухи и бесправья
кишит проклятьями эфир;
где боль, переплетясь со стоном,
к ответу требует дельцов,
поправших всякие законы -
замаскированных лжецов.
Москва. Тринадцатое. Осень.
Я распалилась неспроста.
Нет, - сердце не отмщенья просит
за то, что смята красота,
за скупость на святые чувства, -
бесчеловечия порок.
Прощенье — тонкое искусство, -
его мне не явить меж строк.
Одним горю желаньем: чтобы
упали с миллионов глаз
завесы алчности и злобы, -
и наступил прозренья час.
13.09.2015