Чашка кофе и сплин, и дождливо-безветренный день, и ворчанье ворон на спешащих куда-то прохожих.
И не нужно искать в сером цвете безликую тень - все смешались в дожди. И не важно плохой ли, хороший.
Словно странный ручей чередой разноцветных зонтОв проплывает куда-то спешащая масса безликих.
Я себя отпускаю в страну разведенных мостов, в край туманов и грез, где на желтом алеет брусника...
Где в ковыльной степи бьет копытами звездная высь, унося в запределье, сверкая подковами счастья.
И где самая важная, самая нужная мысль воплощается в образ. И руны пронзают запястья.
Я себя отпустил. И брожу средь далеких миров, тереблю облака и на землю пускаю снежинки.
И свожу для влюбленных остовы сгоревших мостов. Согреваю в ладонях сердец /обесдвиженных/ льдинки.
Я, конечно, не бог. Да и ангел с меня никакой. Просто путник в Пути. Заблудившийся странный отшельник.
Не обретши любовь и отринувши мнимый покой,вновь обрел дар творить. С кровью вырвав ненужный ошейник.
И теперь, если дождь, если день не задАлся с утра, если что-то в глазах вам мешает смотреть на любимых -
Вспоминайте о том, что есть где-то /незрима/ страна. И что путник за вас выпьет чашку осеннего сплина.