Проснулся, господи, в гробу -
Закрыто и темно повсюду.
Холодный пот бежит по лбу,
А сверху брякают посудой.
Стаканы тоненько звенят
И вилки с ложками буянят.
Поминки что ли у меня?
Народ совсем как будто пьяный…
Но вот не холодно, тепло.
Дышать могу, хоть воздух спёртый.
Кто я не помню, как назло.
Понять не в силах: « Что ж я в шортах?»
Не слышно мне внизу их слов,
Подсказки не даёт мне время.
Ну, что ж мне так не повезло
Душа совсем, увы, не в теме.
И вдруг становится светло…
Как будто занавес открылся:
«Смотри-ка! Дрыхнет под столом!
Ещё бы скатертью укрылся!»