Плачет бык, идя на бойню,
Разрываясь на куски.
Его взгляд слезою полон,
Как росою лепестки.
Плачет он, как плачут люди,
Его слёзы не скупы.
Он надеется на чудо
И шагает вдоль тропы.
Подойдя совсем уж близко,
На колени вдруг упал,
В шерстяных своих штанишках
К травам телом он припал.
На траве искрятся слёзы,
Бык не хочет умирать,
И в своей застывшей позе
Не желает он вставать.
Сам мясник вдруг прослезился,
В монастырь отвёл быка,
Не найдя в себе той силы,
Поднялася чтоб рука.
Бык живёт среди монахов,
На Иисуса глядя лик,
И не ведает уж страха,
А мясник уж не мясник.