Прохожие в одежде из одиночества,
Смотрят на меня глазами-маячками,
Которые ищут спасения,
В чьем-нибудь не любящем никого сердце,
В их воображении,
С моего нужно стряхнуть паутину.
Говорят, что любят меня до смерти,
А я спрашиваю их: кого меня?
Я и сама не знаю, кто я,
Даже лица своего не помню,
А вы тут про любовь.
Может скажу, как вспомню,
Какие люблю цветы.